O que tenho sobretudo é cansaço, e aquele desassossego que é gémeo do
cansaço quando este não tem outra razão de ser senão o estar sendo. Tenho um
receio íntimo dos gestos a esboçar, uma timidez intelectual das palavras a dizer.
Tudo me parece antecipadamente fruste. O insuportável tédio de todas estas caras,
alvares de inteligência ou de falta dela, grotescas até à náusea de felizes ou
infelizes, horrorosas porque existem, maré separada de coisas vivas que me são
alheias...
cansaço quando este não tem outra razão de ser senão o estar sendo. Tenho um
receio íntimo dos gestos a esboçar, uma timidez intelectual das palavras a dizer.
Tudo me parece antecipadamente fruste. O insuportável tédio de todas estas caras,
alvares de inteligência ou de falta dela, grotescas até à náusea de felizes ou
infelizes, horrorosas porque existem, maré separada de coisas vivas que me são
alheias...
bernardo s. o livro
